María Garcia2013-05-23T01:46:09-04:00María Garciahttp://www.voces.huffingtonpost.com/author/index.php?author=maria-coliasCopyright 2008, HuffingtonPost.com, Inc.HuffingtonPost Blogger Feed for María GarciaGood old fashioned elbow grease.Pobres de derechas, ricos de izquierdas y una de Buñueltag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.17206062012-08-01T15:12:15-04:002012-10-01T05:12:03-04:00María Garciahttp://www.huffingtonpost.com/maria-colias/
"El hijo de Javier Bardem nació en una clínica privada carísima y pide una sanidad publica!", rezaba hoy una queja en el facebook de un amigo de Madrid. "Bardem protesta por las calles de Madrid por el IVA y paga impuestos en USA y viene en jet privado para unirse a la pancarta junto a su hermanito y su mamá. Sinvergüenza y cara dura... qué gentuza!" Está visto que a la derecha ibérica no le gusto que apareciera el actor exitoso allende los mares a darles lecciones de lo que está bien y lo que está mal.
Inmediatamente me pongo a pensar: ricos de izquierdas.. pobres de derechas. Nos cuesta aceptar esta realidad, pero existe y más de lo que creemos. Aún recuerdo hace tres años, cuando entrevisté a Jaguares y el Vampiro, en una de sus frase lúcidas, que tiene muchas, me dijo: "No entiendo como en México, con más de 45 millones de pobres, se le vota a la derecha."
¡Correcto, amigo Cesar! Hoy por hoy me pregunto cómo en un país con mas de 50 millones de pobres (porque seguro la cifra ascendió) ganó el PRI.
Miren, yo no sé si hubo fraude o no. Lo que me dejó alucinada fue que, días antes de las elecciones en tierra azteca, visité Tijuana, y en cada endiablada glorieta donde el tráfico te engulle y tienes que dar tres vueltas de pendeja, había un grupo nutrido de gente (lease pobre, obrera, trabajadora) sudando la camiseta, y vociferando: "¡Que viva el PRI!!
¿Pagados algunos?... Pues sí... ¿Otros por amor al arte? Pues... también. Ese día en Tijuana hablé con taxistas, con churreros, con cajeras de los supermercados. Y muchos me decían esta frase mortífera, que caía en mis oídos como martillo de ignorancia en yunque de desespero: "es que con el PRI, robaban y dejaban robar..." ¿O que tal esta otra? "Es que con el PRI, si conoces al candidato, al menos te garantizas lana."
OMG! O-M-G!! ¿Así que es cierto (fraude arriba, fraude abajo) que muchos pobres le votaron al PRI? Le votaron por convicción, porque van con su ideología de adorar al Papa, de ir a Roma y pedir anulación de matrimonio y amén, de ver las novelas, de ir en contra del aborto, en contra de las uniones homosexuales, en contra de y a favor de.... y porque tienen fe que les va a ir mejor con la derecha y punto. Pobres de derechas.... como hay ricos de izquierdas.
Ricos como Warren Buffet, que no le temen a la subida de impuestos a los millonetis. Ricos como George Clooney que dona millones para candidatos que creen en prestaciones sociales. O como Javier Bardem que se opone a que en su país le suban el IVA a las empresas culturales o artísticas.
Cierto que en esta onda del "caviar lefty" o "limousine lefty" (creo que así los llaman) , también se puede caer en la noñez. ¡Uyyy, que cool ser hippie desde mi BMW!! Cierto....ciertísimo.
Pero creo que si me pongo a la difícil tarea de entender el juego político ( y creanme que es harto difícil, ya se habrán dado cuenta), entendería más a un rico de izquierda que a un pobre de derechas. El empleado de una maquiladora, que se rompe el lomo por tres pesos, que no le pagan vacaciones, que su patrón lo pisotea.... jamás entenderé por qué le vota a la derecha.
Al menos el del BMW, con su hipocresía incluída, tiene para comer y dormir tranquilo, y si se aburre es su "business" unirse a la causa que le de la real gana. El diablo cuando se aburre, con la cola mata moscas.
No sé... me pregunto cómo retrataría a ambos especímenes políticos mi paisano Buñuel en una de sus película. ¿De chamucos y de corderos? Perhaps... O... ¿tal vez ya los retrató en su día y no me di cuenta?
No existe más surrealismo puro y duro que en el campo de la política. Doy fe. Aunque en el de la fe también se las traen... uuff!
Las protestas vividas hace dos semanas en tierras españolas:
]]>Huérfanos, fronteras, contrabandistas y la Divina Providenciatag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.16960882012-07-23T19:30:41-04:002012-09-22T05:12:05-04:00María Garciahttp://www.huffingtonpost.com/maria-colias/
Como siempre, nos sentimos como ladronas, narcas, o traficantes, cuando manejamos por la 805 y, pasado San Diego, avistamos la gigante bandera mexicana ondeando sobre la otra colina. Ultima salida: San Ysidro. Ya no hay marcha atrás. A poner cara de nenas buenas.
Si nos paran en las garitas de entrada a suelo mexicano, ya nos jodimos (que ahora con eso de la mega-regada de "The Fast and the Furious" paran, según el reglamento, uno de cada 10 carros).
Vamos cargadas de ropa, libros, zapatos, computadoras y medicinas. Me siento como Sor Citroën: sabiendo que haces algo bien pero infringiendo la ley. Y es que por ley internacional se deben reportar las donaciones, y si reportas... pues ni sabes si te lo dejarán cruzar. Además, no dejan pasar ropa usada por cuestiones de sanidad.
Aguantamos la respiración, pisamos al acelerador y sonreímos a los de la garita... ¡uff! Avanti. Verde.
Eso significa que los niños de la casa hogar Cavit Alejandro de Tijuana recibirán hoy sus cositas donadas por nuestras familias de Los Angeles.
Llevamos, con unas amigas, casi dos años acarreando toda clase de ayuda para esta casa de acogida de niños de la calle. Ha sido un esfuerzo duro. Lo lamentable era que cada vez que íbamos, el hoyo a tapar era más grande. En mi último viaje ni el "boiler" les funcionaba, y sin gota de gas. Andaban calentando calderos en hogueras en el patio y con esa poquita agua se lavaban para ir a la escuela. Las niñas, entre 11 y 16 años, sin compresas sanitarias, cortaban pedazos de toallas. Los varones, ante las quejas de la maestra por su olor corporal, usaban limones, frotándoselos por las axilas. Y a Don Mario, el papá de la casa hogar, los zapatos se le habían desgastado de tanto caminar por las calles vendiendo las flores de espuma que todos, laboriosamente, confeccionan cada noche después de hacer sus tareas.
La historia de esta casa hogar es tan desgarradora como contundente: al hijo de Don Mario y Doña Verónica, Cavit Alejandro, lo mandó secuestrar un familiar que sabía que el matrimonio tenía escondidos 10,000 dólares y dos carritos viejos. Entregaron el dinero sin titubear a los secuestradores exprés, pero uno de los dos carros no arrancó y los maleantes pensaron que era excusa para quedárselo.
Amenazaron más fuerte. En estas, con la tardanza, Alejandro, de 14 años, se desesperó, e intentó huir de la camioneta donde lo tenían retenido. El tiro por la espalda no le perdonó su impaciencia de adolescente, o su miedo de niño, quién sabe. Cuando ya finalmente el maldito carro arrancó, la "van" de los secuestradores apareció calle abajo, y derrapando y sin detenerse, aventaron el cuerpo de Alejandro frente a los pies de quienes le dieron la vida. Ahora ya saben por qué esta familia decidió dejarlo todo y dedicar su casa a dar cobijo a niños y niñas de la calle. En memoria de Alejandro.
Y nosotras, con el corazón "partío" de tanta historia triste, en el último rincón de la colonia Divina Providencia.
¿Por qué los lugares más pobres y golpeados siempre tienen nombres irónicos? Cínicos, diría yo. En este barrio no hay nada divino, ni providente. Perros pulgosos, casitas de latón, polvo, basura, olvido, y niños que miran desconfiados: "ese carro que se aproxima, ¿es de un gatillero o de un pandillero?" piensan para sí. "¡O peor aún! ¿De alguien del gobierno que viene a tirarnos las casas o a exigirnos mordida?"
Doña Verónica nos cuenta que ha tenido que techar el patio con unas mantas publicitarias que le regalaron porque los otros niños de la vecindad no quieren a sus chamacos. Les avientan toda clase de cochinadas por encima de la barda.
En el barrio nadie simpatiza con estos pobres "parias". "Ese le daba al resistol", me increpa una vecina... "ése fue violado por su padrastro", me chismea la otra... ¡ufff! ¿Alguna vez les perdonarán su pasado? No aquí. No en Tijuana.
Como imaginarán, ante tamaña empresa y tamaña necesidad, nosotras nos sentíamos impotentes. Y es allí donde la Divina Providencia llegó en forma de la divina Meg Rojas.
Fue ella quien, al ver tanta miseria, nos conectó con los Pastores Sylvia y José Luis Ramírez, de The Real Christian Community en Perris, California. Una pareja sacada de un libro de superación personal: guapos, exitosos, clase media alta, que lo dejan todo para dedicarse a Dios, fundar su Iglesia y, sobre todo, servir a la comunidad. Y ellos nos contactan con Faviola Pérez, de LACA Chaplain Internacional; mujer que cuenta con un arranque, personalidad y testarudez digna de toda líder.
Dicho y hecho: nos citamos todos en Chula Vista, nos organizamos en las pick-ups, cargadas de todo, y, en caravana, junto con una docena de miembros de la Iglesia, cruzamos, "cruzando" los dedos para que no nos den el alto. Todas las pick-ups pasan sin problema, y derechitos a la casa hogar. En este viaje ya no nos sentimos tan solas.
Al llegar, los jóvenes de The Real Christian sacan sus guitarras, animan a las niñas y a los niños, y mientras los hombres tomaban nota de todas las reparaciones que hay por hacer en el edificio, las mujeres prepararon un almuerzo rapidito. Al final del día dejamos perfilados los primeros pasos de una gran causa. A partir de ahora les llegaran cajas de alimentos todos los meses, y los pastores Sylvia y José Luis organizarán la próxima expedición para comenzar a enmendar la casita destartalada. Ahora somos muchos, y muchos con mucha fe. La docena de niños que aquí se hospedan cuentan con docenas de nuevos amigos.
Yo no soy especialmente religiosa, pero tengo que admitir que en días como éste, en medio de esta calle sin banquetas, y mirando al cielo entre la maraña de cables de los que todos se cuelgan para robarse unos watios, sí que siento que estoy en la Divina Providencia. Divina al menos, la gente que nos acompaña. Divinos estos niños que quieren salir de las sombras. Divina la labor de Doña Verónica y Don Mario.
Ahora hay que despedirse antes de que anochezca. Por muy buena onda que sea la tal Providencia que nos trajo hasta aquí, no queremos tentarla... La noche en estas callejuelas no es tan divina como lo es el día.
(Si desean ayudar a la casa hogar Cavit Alejandro, contacten en Facebook a:Comunidad Cristiana REAL Christian Community).]]>La madre patria, la madre ignorancia o pedradas en tu murotag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.16171132012-06-23T07:30:00-04:002012-08-23T05:12:05-04:00María Garciahttp://www.huffingtonpost.com/maria-colias/
Esa tarde, sentados frente a un guayoyo, me negué a aceptar lo que me estaban contando. Y me negué todavía más a que la solución estuviera en la reciprocidad: si tú no me dejas entrar a mi gente, yo tampoco... no... no lo veía así.
Cinco meses después no lo veo, si no que lo leo en un titular de El País: "Madrid y Brasilia negocian un alto a la guerra de repatriaciones" y "España y México celebran reunión por repatriaciones en aeropuertos".
Ups!. Me trago lo dicho. Me muerdo la lengua. ¡Al final resulta que el peleonero de Iván (porque es de los que le gusta buscar las cosquillas) tenía razón!. En España estamos recibiendo a brasileños, venezolanos y mexicanos con garrote en mano. ¡Qué vergüenza!. Caso tras caso de ciudadanos de estos países que llegan a Barajas y les exigen pasaporte, carta del anfitrión de la casa donde se van a hospedar o recibo del hotel, dinero en efectivo, billete de regreso.... y a la mínima los retornan, aunque se trate de una abuelita en silla de ruedas.
Aggg!, leyendo esas experiencias, me invade la tristeza, pues yo vivo con y de la comunidad inmigrante. Yo misma soy inmigrante y aunque ya ciudadana estadounidense, cada vez que viene mi madre a visitarnos en otoño (le fascina Halloween a la mujer), me la tratan horrible en inmigracion en el LAX. "Que vengo a ver a mi nieta", dice Angeles, con sus 72 años y su pelo corto colorado. "When was the last time you came?, how much do you carry in your purse?, are you a terrorist?, did you come to take our jobs?". Imagínense los nervios de mi madre. La pobre se ataranta y se bloquea. ¡Y ahora resulta que lo que tanto criticaba yo aqui del "jom-lan" security lo están haciendo igualito los guardias civiles allá por Madrid!. Según ellos, porque velan por el resto de Europa y por España se cuelan muchos al viejo continente (porque no creo que se cuelen para quedarse a trabajar en un país con un 24% de desempleo). Pero lo más incoherente es que en otros puertos de entrada a la UE ( Londres, París, Roma) no se la montan tanto de tos a los viajeros de estos orígenes. Resulta que España, aunque nos duela, pasó de ser receptor a ser emisario de migración y nadie le envió el twit a Mariano Rajoy para que aplique humildad ( o a Zapatero antes, me da igual).
Si supiera señor Rajoy, cuánto españolito ha llegado a Los Angeles en estos dos últimos años con visado de turista y se ha quedado de "mojado" a buscar trabajito... si supiera señor Rajoy, cuántos periodistas (recién graduados y ya veteranos) me escriben cada semana pidiéndome ayuda, contactos, para venirse a laborar a California ... si supiera señor Rajoy... si supiera...
Humildad, señor Rajoy, humildad; que sé de muchos españoles que trabajan en Brasil sin papeles. Conozco españoles que se fueron para México y fácilmente les ofrecieron permisos y visados de toda clase. ¿Qué somos entonces, "mojados de lux", porque llegamos por Iberia? Ummmm....
Y lo mejor (o lo peor) de toda esta tribulación, vino cuando se me ocurrio plasmar este sentir de "España, mala anfitriona, que verguenza" en mi facebook y se desencadenó una de esas batallas que sólo tienen sentido en el extraño mundo del facebook: "sí, sí, claro, todos los españoles son unos p#*os!" "Sí, yo fui a España y son todos unos déspotas"... y otras cositas simpáticas que no voy a reproducir aquí.
Y primero, me sorprendo: ¿A quién en su sano juicio se le ocurre tirarle pedradas a los españoles en el muro de una española?. Y luego me pregunto: ¿Es que no entendieron que mi comentario, mi critica e inconformidad van dirigidos al gobierno español?. Es el gobierno español y no mi tía Pilar, el que está deteniendo y retornando a estos ciudadanos del mundo. Lo que hace o deshace un gobierno no determina el carácter o el sentir de un pueblo. De ser así, que dirían por el mundo de los mexicanos, si nos basáramos en lo que su gobierno o su policía hace o deja de hacer a los que allá van de visita?. A mi ya me han pedido "mordida" desde Tijuana al DF. O por ejemplo, ¿qué no diríamos de los estadounidenses?, ¿ahora resulta que todos los "gringos" comulgan con ICE y militan con los Minutemen? Pues no. Breaking news. No.
Y es que aquí entramos en la generalización: "¡Es que en Veracruz yo tenía unos vecinos españoles y eran unos mamones!". Pues lamento comunciarles, amigos del facebook, que ni en México son todos mariachi, ni en España somos todos toreros. Ni en Estados Unidos son todos vaqueros. Amén. Y si empezamos a pisar colas, aquí todos tenemos colas que nos pisen. Y si no, que les pregunten a los centroamericanos que tal los reciben allá por tierra azteca. ¿Que tal si les preguntamos también a los haitianos como los acogen en su siamesa República Dominicana, por siempre unidos? ¡Uyuyui! ¿Y a los bolivianos en Argentina?
Generalizar, generalizar. El problema está en que nos gusta mucho generalizar, y generalizar es otro verbo para expresar racismo y xenofobia. Y hoy quiero romper una lanza en favor de España (aunque los que me conocen saben que no peco de patriota precisamente): no, no somos la Madre Patria (ese término me parece retrógrado y ofensivo); no, no somos perfectos ni ajenos a la mediocridad que impera en el resto del planeta; pero en España somos muchos y de muchos sabores, y somos muchos con juicio, corazón y visión de este mundo globalizado (y si no preguntenle a los indignados de la Puerta del Sol, pioneros en estos menesteres).
Critiquemos pues, gobiernos y no pueblos, antes de tirar la primera piedra contra muro ajeno, ¡leamos el perfil de su dueño o dueña para ver de donde es!. Porque ignorancia es la madre de todas las peleas... La madre ignorancia, no la madre patria. Y me preocupa más la ignorancia que las pedradas, y las generalizaciones que el racismo sin enmascarar.]]>México lindo y querido, si muero dentro de titag:www.huffingtonpost.com,2012:/theblog//3.15577342012-06-09T07:00:00-04:002012-08-09T05:12:13-04:00María Garciahttp://www.huffingtonpost.com/maria-colias/
Es, morbo aparte, la que quiero yo que suene en mi funeral algún día. Es la que tristemente resuena hace ya unos años por campos y veredas del bello México.
Yo, humilde periodista californiana (pues aquí me forje profesionalmente), no sé de México ni un quinto de lo que hay que saber. Ni un décimo de lo que un mexicano sabe y lleva en su mente y corazón. Pero me declaro enamorada de un país que, curiosamente, desde fuera, me ha dado tanto.
Me explico: llegue a este país a los 19. Y decidí quedarme el día que conocí a mis amigos mexicanos y empecé a parrandear por San Francisco, y después conocí a la comunidad latina (aplastante mayoría mexicana en números) y decidí que laboralmente había mucho por hacer, y mucho por construir.
Sí, me enamoré de una diáspora que no era ni siquiera la mía. ¿Qué chistoso, no? Por algo mi adorada Carolina siempre me dice: "tú en tu otra vida eras mexicana, y yo en la mía española". Nacimos al revés... jajajaja.
¡Y si me apuran, hasta me creo michoacana! Con un plato de morisqueta, y se acabó. ¿Qué tiene esa gente y ese estado que me da tanta paz, y me siento como en familia de inmediato? (No se me ofendan los otros 30... no se me ofendan...)
Recuerdo mi primera visita a Morelia. Durante una década había conocido yo a tanto michoacano y michoacana, que me había memorizado hasta las rolas de las Jilgerillas. Michoacán desde la diáspora. Pero esa mañana de verano pegajoso, aterrizamos en la capital del verde estado acompañada de uno de mis mejores embajadores y "broders" michoacanos, Gustavo Gutiérrez.
Los olores, los colores, el campo. La ciudad con sus muros y caserones de piedra ya un tanto ennegrecida por el smog. ¡La plaza... la catedral, los cafés, los porches, las chavas paseando.... y ¡sorpresa! Nos topamos inesperadamente allá con una colega periodista y buena amiga, Verónica Villafañe, que ya se me olvidó lo que andaba haciendo por allá. Pequeño es el mundo, o grande es Morelia, no sé...
Hicimos nuestras entrevistas, sobre carros chocolate, sobre Maripaz Vega, la torera, sobre las remesas, y el 3 por 1... y terminado el quehacer, a pasear, a cenar. Paseamos por Pázcuaro, en el día del mercado del trueque, fuimos a pescar de madrugada al lago con los indígenas.... y hasta nos aventuramos por Tierra Caliente, para grabar mi reportaje de "Jaripeos de la Muerte", parando por los pueblos a nuestro antojo a botanear, y manejando por esas carreteras de Dios sin ningún temor, cantando al ritmo de la radio cualquier canción, desde Timbiriche a Banda Recodo. Y Virgilio y el Woody haciéndome reír.
Ese es el Michoacán que recuerdo, en 2005.
No sé que Michoacán vería ahora. No sé si me adentraría hasta Tierra Caliente sin pensar: "hostia, en este país mueren más periodistas que en Afganistán... "
En noviembre pasado hice escala en Guadalajara, de camino a Manzanillo. Cierto que en Colima no se respira ninguna tensión ... por el momento. En Guadalajara, mientras visitábamos y disfrutábamos sus plazas y museos, también se sentía todo tranquilito. Después de todo, justo habían terminado los Juegos Panamericanos, y estaba por iniciar la Feria del Libro. Todos vaticinaban que la ciudad permanecería en calma total. No interesaban alardes de violencia. Desde el hotel hice una llamada a España para tranquilizar a la familia: "no, hombre, no, que no pasa nada, que en Guadalajara no se escuchan barbaridades!"
Dicho y hecho: seis horas después de colgar, encuentran una camioneta estacionada con una docena de cuerpos dentro, allá por la zona de Milenio. El primer comentario generalizado: 12 delincuentes... 12 mininarcos... 12 soplones, 12 que se lo merecían... 12 del otro bando... cuando lo cierto es que nadie (ni los medios ni las autoridades) mostraban prisa por identificarlos debida y respetuosamente, antes de colgarles el San Benito.
Inmediatamente me fui a una Gonvil y me compre el libro de Marcela Turati, "Fuego Cruzado". Esta guerra y esta novela, sin duda, hay que dedicársela a las víctimas, y no a la política. No a lo que hace mal Calderón o a lo que hace bien el Señor Narco tan chungón y bondadoso con su pueblo (bondadoso hasta que se le pone la mosca tras la oreja y acribilla a todos). Este momento de México hay que dedicárselo a las víctimas, y por eso me compre ese libro y me lo leí.
Y es que a muchos mexicanos les duele aceptar que inocentes mueren revueltos con los malandros. Que esta calaca se lleva a justos y pecadores entre las patas, y es mejor recitar taciturnamente eso de: "el que nada debe, nada teme..."
Esa frasecita tal vez tenía sentido hace 6 u 8 años. Ya no. Ya no funciona hace tiempo. Esa canción ya no se toca en los palenques.... ni de Michocán, ni de Durango, ni de Tamaulipas.
Ahora la que suena tras unas chelas es : "México Lindo y Querido, si muero dentro de ti..."]]>
